Breve crónica de una incipiente migraña modernista

Reconozco que debo ser un desconocedor absoluto de la cosa ésta llamada arte moderno o transgresor, excusas por mi segura inconcreción terminológica, edulcadorado con ingentes cantidades de clasicismo de corte rancio e insensible a las nuevas corrientes del no sé qué, pero lo de ayer noche (escribo esto el lunes esperando la hora del aperitivo) en la Gran Via me pareció una cosa extraña.

A eso de la media noche del domingo, dirigíame yo de vuelta a casa, habiéndo realizado las labores propias de la media tarde festiva, cuando a la altura del Martillo empiezo a escuchar sirenas. La verdad es que uno, ensimismado en sus cosas y aún resacoso de la noche anterior, al oir tal jaleo, y con los estertóres de la Fiesta Nacional aún presentes se imagina cualquier cosa, es decir, alguna desgracia, accidente de tráfico o similar, no me sean mal pensados en exceso.

Uno que por naturaleza, y exigencias del guión es curioso, encamina sus pasos hacia la confluencia de la Glorieta de España, con perdón, y Gran Via, por la acera de Imaginarium, Adolfo Dominguez y tal. Resulta encima que hay apagón, unos cohetes raros y la gente con ese tipico rictus algo morboso y de provincias de qué ha pasado aquí.

Inicio ya la bajada por Gran Via, con el Hotel Victoria enfrente, y el cielo se ilumina con extemporáneos fuegos de artificio, de repente veo el autobús ese que LAT saca en el Entierro de la Sardina, de cuando Franco era corneta, y pienso, bueno va a ser verdad que está mal el transporte urbano como dice la FACUA. Pero no, una ambulancia da vueltas en la calzada, seguida de algún coche de época, bien bonico eso si, y una voz en off de alguna eféba con tono sicotrópico diciendo algo del ruido.

La verdad es que me lo imaginé, pero fue mi querido Antonio Rentero cuando, oh casualidad, enfrente de la casa del tito Ramón Luis, me confirmó lo que pensaba, ¿esto es cosa de tu amigo no? - efectivamente, me dijo socarrón y encorbatado a partes iguales, sabiéndo perfectamente que escribiría del tema. Le hice ver que con lo del coñazo del registrador de Santa Pola tenía para quince dias, pero prometí dedicarle un momento a hablar del evento.

Para los que no hayan caido, hablábamos efectivamente del consejero de cultura y sobrino del presidente, no necesariamente por ese orden, Pedro Alberto Cruz, a la sazón amigo de mi caro celador. Los zambombazos de la calle y la turba ruidosa eran la clausura del festival del Alter-Arte, ese que ha hecho famoso Cruz , Leo Bassi y los de la censura, y tampoco necesariamente por ese orden.

Como decía al principio, es que debo ser muy carca, pero yo a lo de anoche no le vi mucho sentido. He leido por ahí, uno se documenta y tal, que la verbena estridente de anoche ha sido organizada por gente que sabe, representantes de la quintaesencia del modernismo transgresor y despierta-conciencias, del vanguardismo o de lo que sea, pero a mi, después del susto y de la curiosidad inicial, la única sensación que me produjo fue una incipiente migraña que, tras saludar a Antonio y recoger sus gentiles y sinceros recuerdos a mi pater familias, me hizo desviar mis pasos hacia la tranquilidad más reposada y habitual, uno que es así de soso, de la Plaza de Romea donde el estruendo de Pedro Alberto, que efectivamente es el de la foto, pese a la cercania de su nueva sede no me pudo alcanzar.